我见过吊死的人。
坦白讲相比起其他自杀手段，吊死是一种极具轻盈感的死亡方式。
倘若不谈及推开门后的怪味儿，以及脚尖儿底下那一大摊因失禁而诞生的污渍，进门以后客厅窗户外面呼呼吹进来的大风，卷动着茶几上随意摆放的书页，这很能给人一种安静的氛围。
特别是在阴天。
我知道她的脖颈处会有明显的绞痕，如果掀开她的衣服，大概还能看到下腹部大片的紫红色尸斑，但庆幸死者没有舌骨骨折，否则舌头露出来会让我觉得过于诙谐。
那真的有一种轻盈感。
仿佛下一刻尸体就会随风摇摆起来，向左晃然后向右晃，像是表芯出了差错的时钟指针。
片刻后就会有人冲进来嚎哭，然后把她的尸体抱下来接着嚎哭。
但大概她只能发出滴答滴答的转动声了。
我的意思是，我没有察觉到什么残余的勇气，如果那是指死者手腕上密密麻麻的划痕，请恕我不太认同。
因为这片土地有时候病态到让我都觉得奇怪。
让一个甚至可以大半夜抱着树抽搐的精神病患感到奇怪，这着实很不应该，但可惜人类在特定文化下塑造出的集体意识，偶尔就是这么荒诞不堪。
在这片土地上是没有死亡教育的。
婴儿从呱呱落地那天，就开始接受某种对于生命意义的赞颂。
这赞颂的范围还很广泛，大家老是热衷于赞颂那些普通人生命里必然要经历的事物，比如说苦难，比如说责任，比如说血缘。
但凡缺少其中一个，生命就就不太称得上有价值，而在苦难里经历完整的生命，是上等人生的评判标准。
至于死亡，那被归纳为某种忌讳。
他们喜欢把死亡乃至负面情绪都归纳为忌讳，仿佛只要刻意不去提及，那就像不存在一样。
于是生命这般被赞颂的奇迹，如若有人要选择抛弃。
他们的大脑就会像拔掉插头一样死机。
围观者聚集在一起窃窃私语，试图把目睹的自杀归咎于某种阴谋，或者被撞破的偷情，再不济也是一种可耻的交易。
可当他们看清楚死者竟只是一个孩子的时候。
那些用以归咎的缘由再没有意义了，于是他们只能把这描述成一种幼稚的勇气。
来自于孩童的顽劣，无知，以及不懂赞颂。
没办法，他们无法理解为什么有人会赤裸裸地捅破那层忌讳，更无法理解为什么会有人要放弃那些被歌颂的美好事物。
愚昧的胆气，这是对于自杀的评价。
他们几乎可以拍着胸膛保证，只要死者濒死或救回，必然会心悸于美好生命的逝去，从而放弃那一触即溃的勇敢。
这种评价相当圆滑，圆滑到了一种近乎于猎奇的意味，因为就在死者跃下高楼的前三十分钟，他们对于死者的印象应该还停留在胆怯。
对，胆怯。
死者理应是个胆怯的人，她不敢对抗家庭，不敢对抗他人意志的强行投射。
她甚至都不敢暴怒，不敢把伤害作用在他人的躯壳上。
那明晃晃的刀子她何时有勇气举起来过。
她更像是一樽泥胚铸造的菩萨，随香客们的情绪而变化姿态，需要观音的时候便把她捏成观音摆在佛堂，需要地藏的时候又把她捏成地藏放在蒲团上。
只是这般模样和死后的惨状不太相像。
他们便只能认为那泥菩萨也有稚嫩的火气了。
所以我在此告知诸位，自杀是不需要勇气的，换句话说它是全世界最不需要勇气的事儿。
勇气这个词跟自杀压根儿就不搭噶。
自杀更像是一种力竭后的本能，就像你踩着失控火车的刹车整整一天一夜，力竭后便想睡眠。
于是你闭上眼什么也不去想，只是往后一躺。
直到火车在尖啸声中和大楼相撞。
没有什么是重要的了，这一刻你只想睡觉，只想离疲惫越远越好，只想藏在某个地方让谁都找不到。
这就是自杀。
太多人被救下来以后的唯一感受，就是对疲惫更加厌烦，就像是脱力的人被再次强行扶上马拉松跑道，所以我们可以轻易地目睹他们弃绝人生的方式逐步升级。
有些人被救下来以后的确选择了妥协，悲悯心迫使他们继续用力踩着刹车。
只不过这样的妥协，往往只会遭致更大的压迫和试探，于是他们将在众人的眼里背负那愚昧的勇气，成为鄙夷和谈资的工具，直到下一次的脱力。
坦白讲我对人类的死亡不感兴趣，但这片土地向来有优良的戏剧文化，于是太多人仿佛有恋尸癖一般的精神障碍，他们偏喜欢戴上死者的脸谱，然后在戏台上画着浓妆载歌载舞，掐着嗓子来演绎死者的心理起伏。
完事儿还得编撰成书，誉为警醒愚昧的科普。
死者显然不太可能会说话，想死又还没有死的人也不太可能发表意见。
但巧了，我不喜欢这样的阐述。
我偏觉得这生命就像是一条遮着裆部的摇裤，我选择放弃它的概率，和我选择哪天晚上打打飞机的概率毫无出入。
那不需要勇气，甚至都不需要深思熟虑。
死亡和活着就像摇裤的脱与不脱。
所以我可以坐在沙发上点根烟，看死者在空中摇摆的像个大本钟，也可以蹲在马路边撩头发，看那些父母施暴时癫狂地像是在跳舞。
我的意思是。
拿尸体的手指头来撰写歌颂生命和苦难的厚书，它对我这样的精神病患唯一作用就是擦擦屁股。
甚至擦的还有点不舒服。
